Israelisches Tagebuch 58

Liebe Freunde,

ich habe mir lang überlegt, was ich heute schreiben soll. Anfangen werde ich wieder mit einem großen Dank an Euch alle – die Einladungen fließen ununterbrochen an unsere Mailadressen, sowie die Mutmachungen – und der Satz der sich dabei wiederholt – passt auf Euch auf.

Aber was nun?

Wir sind wieder in Tel Aviv. Gestern standen wir in einem ewigen Stau, da die wichtigste Nord-Süd Axe vom Militär beansprucht wurde, um Truppen und Gerät schnell an den Gaza Streifen bringen zu können. Wir sind an ihnen vorbei gefahren, sie tauchten immer wieder aus der Dunkelheit auf – stille Stahlriesen auf LKWs, ihre Kanonen verhüllt, die kryptischen Schriftzeichen die sie in Einheiten, Herkunft und Ziel einteilen, an ihren Seiten mit grobem weissen Schrift geschmiert . Wie der Stau sich bis nach Tel Aviv zog überkam mich ein mulmiges Gefühl – was würden wir tun wenn dieses blöde Alarm jetzt wieder ertönt? Man fängt plötzlich an, in Distanzen zu denken. Wie lange würden wir bis zu diesem Hauseingang, bis zu dieser Brücke, bis zu dieser Raststätte brauchen?

Zum Glück sind ist es nicht dazu gekommen, die Nacht war ebenfalls ruhig. Da unsere Kindergärtnerin sich damit überfordert sah, ihren regelmäßigen Ablauf zu ändern, sagte sie – "es kann kommen wer will, ich bin da. In den Schutzraum gehe ich aber nicht. Und basta. Und rein statistisch gesehen wird hier sowieso nichts passieren." Nun, ich mag Statistik nicht, vor allem wenn sie sich um die Treffquote von Kindergärten und Raketen dreht. Und so ist Gili zuhause geblieben. Ich musste zur Probe, die 10:30 anfing.

10:30 gab die Oboe das "A" zum einstimmen, 10:31 kam das Luftalarm. Am Anfang haben wir gar nichts gehört, da jeder auf sein Instrument noch ein wenig rumgespielt hat, bis ein Bühnentechniker seinen Kopf in unseren Proberaum steckte uns sagte – ihr solltet vielleicht in den Schutzraum gehen. Wie ich Gili anrief, die sich mit Ori schon im Bombenkeller unter unserem Haus befand – ich war selber im Treppenhaus - haben wir die Explosion gehört. Die Rakete wurde, so haben wir später erfahren, von der Luftabwehr in der Luft zerstört.

Ebenfalls wie bei der zweiten Rakete auf Tel Aviv, vor anderthalb Stunden in etwa. Da waren wir schon alle zuhause, diesmal nahm ich schon Schokokekse mit in den Schutzraum, was bei den Nachbarkindern gut ankam. Ich glaube, für die Eltern nehme ich das nächste Mal Schnaps mit.

Gili ist mit Ori im Badezimmer, und ich schreibe Euch diese Worte. Ich sehe den Schreck in ihren Augen, die Müdigkeit, Ori eine gute Laune vorzuspielen. Ich merke die Spannung in ihren Schultern, ich sehe, wie ihre Hand ihren Bauch weniger streichelt als davor, vielleicht will sie nicht dass unser noch Ungeborenes von diesem Zustand etwas mitbekommt, vielleicht will sie die Schwangerschaft von der Realität, bis die Waffenruhe kommt, beschützen.

Ursprünglich wollte ich Euch von den Reaktionen der Menschen aus der Umgebung berichten –

Von Gilis Mutter, die aus angsvoller Muttersliebe nicht anderes sagen konnte als – "und zieh dich immer schön an, auch im Schutzraum muss man eine gute Figur machen",

Von unserem Dirigenten, der die Heldentat seines Vaters – der während eines Raketenangriffs im Golfkrieg auf der Bühne blieb,und eine zitternde Bach Partita spielte – wiederholen möchte,

Von meiner Freundin in New Jersey, die mir erst jetzt über ihren Schmerz und Leid während des Sturms in den USA berichtet hat, um mir so ihre verzweifelte Teilnahme, ihre mitgespürte Ohnmacht zu zeigen,

Von meiner Nachbarin, die zu alt ist um in den Keller zu rennen – und so fand ich sie heute, oh Gott wie sehr ich mich geschämt habe, in der Dunkelheit des Treppenhauses, vor ihrer Tür, mit einer Decke auf den Schultern, "im Treppenhaus ist man sicher, sagten sie im Radio, in den anderen Kriegen war es sowieso schlimmer, und wie geht es Ori?",

Von der Angst, die wie ein feiner Faden in den Worten meines Bruders der an der Grenze vor Gaza steht, per SMS geschickt, verwoben ist.

Von dem Horror, wenn man von den Toten in Gaza hört. Kinder und Frauen. Familien, die weder Schutzräume noch 90 Sekunden Vorwarnung haben.

Und jede Nacht gehen wir ins Bett, das Fenster offen um das Alarm zu hören, und beim Aufwachen gilt der erste Blick dem Handy – ist es schon vorbei?

Gute Nacht aus Tel Aviv,

Euer Ofer

p.s. es ehrt und freut mich, dass ihr meine Worte weiterverbreitet.